Olha só, mulher

Nem tudo quer entrelaçar teu dedo. Nem todas as músicas são pra ti. Nem todo olhar é a poesia que tu esperas. Tem sonhos que são só teus e ninguém quer realizar. As vezes é só você, sozinha. Nem sempre tem felicidade pros teus olhos tristes. Nem sempre a surpresa que queres é o que pensam em te fazer. Você nasceu pra ter o amor ao teu lado sempre, uma família gigante de rostos amigos, mas nem tudo é assim. Nada é assim. O amor brinca contigo e te rodopia e te faz lutar e provar que ele existe todos os dias. Porque as vezes ele não quer aparecer, as vezes ele não sabe aparecer. Mas você sempre levanta, olhos tristes ou não, e vai reconquistar ele outra vez. Vai. Vai!

Não é concretismo

Eu, mulher de poesia, não sou só palavras. Hoje o palpável me foge ao toque e faz falta. Não me sinto a encantadora mulher que sou. Será que sou? As palavras não têm sido convincentes. Porque eu preciso ver a poesia se entrelaçando às minhas curvas. Eu não a vejo mais. Porque eu preciso ver a melodia rítmica harmonizando às feições da minha face. Eu não a vejo mais. Não me sinto um grande livro, hoje me sinto uma anotação. Faltam palavras e talvez não existam palavras para me fazer sentir uma grande e concreta mulher. Sinto-me sublimar. Preciso do real pra ser completa. É com essa música que sinto meu corpo dançar e ser um mundo inteiro de novo. Mas ela parou de tocar, e eu não sei como se dança no escuro. Minha poesia não sobrevive ao inteligível, mas só no inter-eu-e-você

coração devastado querendo sangrar todos os climas e tempos

Cadê? Meu giz pra desenhar um lugar de fugir quando meu coração dói e não quer ser de ninguém. Cadê? A borracha pra eu apagar minha alma quando meu coração não consegue. Ele corre atrás do fio da tua felicidade mas ela sempre foge, e foge para o passado. Ele vai exasperado atrás de tudo que possa lhe pintar um sorriso ponta a ponta pra mim, mas ele sempre quebra no meio do caminho. Ele ama te manter bem no fundo, mas as vezes é difícil e dói. Todo mundo dói na verdade, mas você dói mais quando não nos deixa alcançar teu fio. E o leva por um labirinto escuro. E bato na parede. E sangra. E dói. O amor é fogo que arde sem se ver? Fica suspeita a ardência, mas dói. E anestesia. É um soco sinestésico no meu coração que sangra e dói. Mas s e n t e.

All of me wants all of you

Enigmático coração que sempre descobre novos caminhos. Cansa de alguns, sofre com outros. Mas nesse delta contínuo e lento e pesado, um interessantíssimo caminho ramifica-se sem enfraquecer seus diversos canais. Aprender amar. Recriar o amor. Trilhar caminhos com cores que não existem, mas pintam meu coração. Nesse vasto rio colorido navegam diversos. Como é lindo teu caminho, e vasto. E como ele recria. Recria amor, ensina-me. Hoje descobri mais um modo de me apaixonar pelo mesmo caminho. E ele segue, suave, abrindo todo canto escuro do meu coração. Amar é doce.

Ponto? Ponto e vírgula.

Batemos. Pela janela que escorre o sangue também entra a luz. Chuva e sol são a vida e a morte de mãos dadas desenhando no céu uma pequenina porém forte lição: plenitude. Não temos espaço para tanta relatividade, tanto medo, tanta prisão. O tempo grande pode querer ser escasso em frações de sua existência. A vida é vasta, e assim é meu coração, dilatado pelo tempo que o aperta e diz: vive! Vive que não há tempo para relutar tanto sobre a felicidade. Expande a luz forte da alma que carregas, espalha esse amor gigante que é a síntese da tua existência. Batemos, e agora meu coração bate mais. Vê as mil cores do dia cinza. Bate com tanta ânsia pela vida que chega a doer. Chorou na tua ausência e aprendeu, ao bater, que o tempo contigo é ouro tão valioso. Ouro dos teus olhos, da luz dos teus olhos que parece mais forte agora. Que dança louca é a luz dos teus olhos nos meus, fundindo-se numa ondulatória colorida que desenha um céu tão lindo, o qual faz lembrar a liquidez que é viver. Mas é lindo o líquido. Escorre o sangue, evapora para o céu e chove em forma de renovação. Recomeço. Batemos para viver. Pego tua mão e seguimos colorindo.

we are infinite

Escuto. O tom ecoa pelos cantos e me leva junto. Sigo de olhos fechados, guia-me a clave de sol do meu tom. Mas meu tom muda, e ele se perde também. Ele não sabe qual rumo seguir, que música tocar. O tom-eu é o silêncio, o soluço mudo que dói. Mas passa. Abro meu olho e aprendo a tocar, toco até meu tom se achar. Então ele me acha. O tempo cria novos caminhos para nos perdermos. Mas nos achamos, sempre. Numa mesa de bar me visto de outro tom. Toco diferente para tu te achares ao meio das músicas que em ti ecoam e te confundem. As vezes não sei ouvi-las, e paro de tocar. Mas, nessa noite, quero te fazer ouvir todas as músicas dentro de ti e ajudar-te a escolher a que melhor lhe veste. És um antro de sons, de poesia, de mistério para meus simples instrumentos de compreensão. Mas tento. Afundo-me nesse escuro teu, me aninho no teu breu, me perco em tuas canções, mas me clareio nos teus braços. Ah! Não existe mais bela composição que a batida de teu coração no ouvido meu, sussurrando baixinho: per-sis-te. Na mesa, teu tom não encaixa com meu disfarce. Não conheço todas composições, mas prendo-me forte a nossa pois ela ecoa dentro de mim gigante, densa, quente. Intensa. Ela encaixa. Com ela, sigo de olhos fechados. Mas. Vejo. Tudo. Enxergue também. Enxerga-me. Enxerga-nos. Escuto.

Rabiscos

Lá vem o homem dos números. Ele me explica tamanhas equações e eu as pinto colorido com desenhos sem definição. No espaço do zero ele me conta uma história. Eu a pinto. Ele me ensina a dançar quando choro. Mas quando ele chora, eu choro também. Ele me diz que a vida é pequena demais pra viver de saudade. Mas eu sinto. Porque o homem dos números, no auge da sua exatidão, precisão e certezas concretas desperta em mim o oposto: o mais abstrato dos quadros. O homem dos números me pede pela dança impossível. Enquanto ele se vai, quer me ver dançando. Eu choro, mas choro colorido porque, ao fundo da imagem, vejo o homem se indo no por do sol que canta. Obladi, oblada life Goes On.